El fin II

Como dice C, es hora de fermentar

El fin

Querida Dominga:

Cuando conoci a tu papá no me llamó mucho la atención...

Era marzo del 2006, tiempo de cambios, de gente nueva, y de primeras veces.

Tu padre era muy inteligente, muy nerd y muy raro,

un personaje de cuentos, de esos que se te cuentan cuando niño,

una curiosa mezcla de bufon, mago desquiciado y antiheroe.

No inmediatamente, pero si cuando ya se volvió necesario

la Universidad nos puso en el mismo lugar...

Creo que era inevitable, eramos los dos demasiado egocentricos,

demasiado orgullosos de nosotros mismos y demasiado criticos de los demás.

Mirabamos a la sociedad y a los que nos rodeaban, con el ceño fruncido

y como queríamos cambiar el mundo desde nuestro escritorio,

quizas sin quererlo, nos reforzamos nuestra peculiar visión del mundo.

En algun momento, no importa cuando.. Entró Violeta.

Tu mamá fue por muchos meses, para mi, solo una imagen

un personaje de una obra de teatro del absurdo..

tu papá cambió, creció, sufrió, se despeinó y, de a poco,

dejó su escritorio y empezó su revolución subterránea.

Pero a diferencia de como me pasó con otra gente

tu papá no se alejó, si algo, se acercó mas a mi

me incluyó, me buscó y me necesitó

me dio un papel protagónico en su revolución.

Con el tiempo, comencé a crecer, tarde, pero rápido

y tu papa fue siempre un modelo a seguir, un hermano..

Me caí mas de lo que me hubiera gustado

masqué con odio pertenecer a un lugar que despreciaba, que no me satisfacía.

Con tu papá nos forjamos en la incorfomidad, en el desprecio del entorno cercano,

en la queja, en la critica a los tontos graves y a los imberbes ignorantes.

Creamos este espacio para divagar combatir la mierda que nos inundaba hasta el cuello

un espacio de autoflagelación y de catarsis... La mierda nos tapaba la nariz.

Curiosamente fue en este espacio donde reencontre mi lugar,

ese que estubo siempre delante de mis ojos.

Tu papá, despues de caerse ya infinitas veces, se levanto por enesima vez,

más grande y más sabio que nunca, cuando tu te transformaste en un proyecto.

Fuimos, de a poco, abandonando este espacio, que fue como un refugio,

y ya no nos vemos todos los dias, como era antes,

cuando en un ambiente hostil nos necesitabamos constantemente
cuando, deconstruiamos nuestro mundo, para armarlo en un imaginario pedastal de abono.

A estas alturas, se que tu padre ya no me necesita...
Se ha hecho un hombre fuerte y único,
se sostiene es sus dos piernas flacas como tallarines, en su cabeza llena de ideas
y  se apoya en una enorme guata de embarazo avanzado, cortesía de Violeta.

Esta será, mi última entrada en este espacio... Yo, ya no lo necesito.
No se si tu papá lo necesite, pero creo (y creo no equivocarme) que no...

Siento que la mierda ya no nos cubre, que ya pasó su etapa de descomposición,
que su olor ya no nos atonta el cerebro y aturde el espiritú,
y yo, ya la aprendi a valorar, porque prensencie, de entre la pestilente malolencia
una flor erguirse orgullosa y desafiante, y crear vida.

Quizás el tiempo nos ábrirá distintos caminos, a tu padre y a mi...
Si algo he aprendido estos últimos años, es que el tiempo hace lo que quiere
y que no sacamos nada, con tratar de ponernos en su contra

Solo sé, que no quiero perderme el verte crecer
no quiero perderme ver a tu mamá enseñandote a bailar
y no quiero perderme ver a tu papá creciendo cada vez más,
hasta que su pelo de virutilla, le haga cosquillas a las nubes

Con cariño,
Tu tio, el "Curotto"



Richard:
Por aquí, adios, y por allá, hasta siempre,

Ya recolectamos suficiente mierda como para abonar un bosque entero
y seriamos egoistas si no lo compartimos con todos los que nos rodean

Espero en tu nueva etapa, me consideres para que sembremos juntos.

Valtari

Pequeños experimentos en mi viaje al sur
Aislamiento total en lugares extraños e incómodos, estimulación cerebral y silencio musical completo


Valtari

Lunes 11 de Junio, 2012
Habitación fría, ruidosa y a oscuras
Chillan, VIII Región

19.48 - 20.02*
*20.25 - 21.00

(* Interludio telefónico)


- Se siente cálido

escucho una respiración, que no se si es la mía

la respiración canta y se detiene

al abrir los ojos se despliega un escenario verde, campestre y familiar

todo se ve en cámara lenta

rostros sonrientes

Las luces se proyectan en el techo

todo se aleja, comprime y apaga

respiración, la misma que antes, pero ahora debajo del agua


- Un ruido muy orgánico y azaroso hace sonar la música como si se escuchase en un equipo antiguo o si se tratase de la banda sonora de una película antigua, proyectada en un cine a comienzos de siglo, o mediados

los grises se vuelven sepia

los negros más negros

suena una canción de cuna, en la que el bebe le canta a su padres

créditos finales, un piano se escucha en el fondo


- El piano vuelve, pero con violencia, rabia y nostalgia

Peligro
Cuidado           Peligro
                        Cuidado
                                               Peligro
                                               Cuidado

el piano nuevamente

peligro

peligro

hermosa advertencia

tierra de nadie

voces de muertos

silencio


- Tierra de nadie

voces de muertos

manchas en el papel

manchas borrosas

que recuperan claridad

los sonidos son gélidos paisajes derritiendose

Con la salida del sol...
           el cuerpo se calienta de a poco


- El cuerpo se vuelve a enfriar rápidamente, con una memoria familiar, pero lejana

una eulogía cantada por el propio muerto

le canta a los arboles y a la tierra

porque no hay nadie para despedirlo

los arboles se inclinan

la tierra lo recibe

lo recibe como su hijo

y se lo devora

para crear nueva vida

los gusanos son sus obreros

los arboles, los burgueses


- Una cámara se aleja del entierro, hacia arriba

se detiene por momentos y vuelve a ascender

se vuelve a detener y comienza a detener, se detiene y vuelve a ascender

los arboles no se mueven y el pasto está detenido en el tiempo, inclinado por la acción de un viento que no puede ser llamado viento sin el tiempo

sin el tiempo no es más que aire

los colores se vuelven sepia


- Ruido blanco

ruidos blancos

devastación

regreso a la escena del crimen

a la batalla perdida

a la propia tumba

Estrellas iluminadandose

cada una, una nota distinta

simetría constelar

música astral

sinfonía de cuna estelar
                                            paz
                                            frío


- Escala de grises

colores floreciendo

extraña simetría

balance en una cuerda floja

con una malla de seguridad debajo

la paz más hermosa es aquella que se apoya en las cuerdas más flojas

Paz --> <-- Orden

Imperio

Os obligo
a que habiten mi lengua

Bandas sonoras

Yo no soy tan cool como Curotto, soy más bien mediocre así que solo pondre unos nombres de bandas sonoras bien la raja y no tan obvias (como Amelie o La misión) y el resto es trabajo de Usted señoriforme lectoroja:

Pulp Fiction

From dusk till dawn

Sin City

Meet Joe Black

Broken Flower

There will be blood (Esta estoy seguro que te gustará McCurotin)

American Psycho

Transpotting

Pina

A bout de souffle

Easy rider

Cowboy Bebop, The Movie

PD: Zimmermann, Elfman, Morricone: Chupenlo

mal uso

Hoy me levante a las 12. A nadie le importa. Bueno a V le importa un poco. Son las 1.40, tengo que escribir un par de informes. Me escondo. Navego por internet, reviso la misma página una y otra vez. Enciendo la televisión. Miro por la ventana. Reviso los informes, veo mi biografía. Nada. Un cancer instalado con todos sus nervios sobre mi voluntad. Trono mis dedos, acomodo mi espalda. Y no soy capaz de mover ninguna de mis putas ideas. Hice un diagrama pero nada
porque carajo no quiero escribir?
que sensación me recorre, ese temor, esa cosa que me tira al suelo y me dice no avances, no hagas nada, quedate ahí quietecito
no hagas nada, haz cualquier cosa menos eso
y me puse escribir aquí, libremente, para ver si pasaba algo, si la voluntad, si esto si lo otro
hace frío, debería acostarme

no entiendo
no entiendo nada
realmente quiero hacer esto?
no se supone que si, que creo en esto?


Correr, confundirse el aire
fluir
desaparecer en un suspiro
nacer

Valentina

No me habia dado cuenta, pero hace cerca de 10 años conoci por primera vez a Valentina... Llego en algun dia de Abril del 2002 (en honor a la verdad, no recuerdo el dia exacto) a nuestro curso, la unica compañera nueva de primero medio, con cara de cabra chica chora y la chapita de los fantasmas de Casper. De lejos se le notaba que no estaba agradada para nada llegando al colegio, nunca soporto la parada catolica buena onda y a los "perrito zorrones" del Calasanz.

No se puede decir que nos hicimos amigos a las primeras, ella era mucho mas agrandada, mucho mas impulsiva y mucho mas curiosa que yo. Yo en cambio, era el cabro medio genio, medio cualquier wea, timido y un tanto demasiado orgulloso de mi mismo. Si compartiamos desde el comienzo un respeto mutuo: como que nos encontrabamos interesantes pero nunca calzamos mucho.

Ese respeto y ese cariño distante, crecieron con el tiempo, pero no necesariamente formando una amistad cercana. Ella se transformo en una hacedora, yo en un contemplador. Viajo, conocio gente, se conocio a si misma, rio, lloro; yo me encerre, cultive mi cabeza y mi soledad, rei y llore.

Ocho años despues de conocernos, un dia nos necesitamos. Y Ocho años tardamos en darnos cuenta de que calzabamos muy bien como amigos, porque desde ese dia no dejamos de necesitarnos. Y desde ese dia empece a confirmar lo que en cierto sentido siempre supe: que ella es una mujer maravillosa.

Valentina es de esas personas que no puede cerrar sus ojos, no importa cuanta sea la luz que entre en ellos, no importa que tan enceguecedora sea, no importa cuanto daño le haga. Porque ella debe ver todos los colores, todos los colores que hay en existencia, no puede perderse solo uno, porque ve la belleza de cada uno de ellos. Aunque sus ojos se humedecen con lagrimas, ella no los cierra.

Hace mas de un año dejamos de tenernos miedo y empezamos a caminar como pareja, y en todo este tiempo he aprendido a mirar directo al sol sin tener miedo a enceguecer. Y ya no puedo esperar a mirar mi futuro con iluminado con su luz.

Evaluación de Proyectos

El sujeto “C” va atrasado a clases, se baja de la micro, corre hacia el CEC. Acelerado, entra a la sala, localiza un puesto. Se sienta, busca su cuaderno, su lápiz, deja su mochila en el suelo, calma su agitación. Para cuando el sujeto “C” levanta la cabeza nota como todos sus compañeros duermen, roncan, balbucean un idioma desconocido, mueven el pie imparablemente. Observa al profesor que repite compulsivamente, desfigurando su rostro, una palabra que no logra distinguir, mientras pasa las diapositivas de la clase con furia, como si fuesen infinitas. “C” no entiende nada. Intenta, en vano, despertar a sus compañeros. Levanta la mano, aletea. Grita. El sujeto “C” decide salir de la sala. Sigilosamente y con el máximo respeto que su confusión le permite mostrar, se encamina hacia la puerta. En el momento en que toma la manilla, el sujeto “C” es sorprendido por un manotazo del profesor sobre la pizarra. Otro manotazo. Una secuencia de manotazos al compás de aquella palabra que “C” es incapaz de descifrar. El sujeto “C” corre hacia el patio de la facultad. Sale del edificio, los semáforos no funcionan, nubes de palomas oscurecen el cielo a ratos. Cruza Beauchef: no hay autos. Atraviesa la entrada principal, salta las escaleras, siente la mirada de “La mona”, como si le quisiera decir algo. “C” ve como los guardias, encerrados en su caseta, pegan sus miradas a los televisores cayendo en risas que le parecen demoníacas. El sujeto “C” llega a la terraza sobria, se detiene para recuperar el aliento y mira el patio: papeles, guías, cuadernos, calculadoras, mochilas, cigarros, envases de plumavit para los almuerzos, botellas de plástico, una pelota, botellas de vidrio colapsando la otra terraza. “C” observa los árboles, escucha perros a la distancia. El sujeto “C” cree comprenderlo. Toma un encendedor que encuentra en el suelo, camina hasta el centro de la cancha de futbol, comienza a quemar su mochila y ropa. Un piano cae desde el octavo piso de la torre central.

A M

A conoce a M en el bar donde trabaja. M odia a A a primera vista (le parece un ser desagradable). A le ofrece un trabajo a M, quien, a regañadientes, decide aceptar ya que necesita el dinero. Se ven todos los días, comienzan a entenderse. Un día A toma la iniciativa. Salen. Canto, baile. Se enamoran. Se besan, se aprietan, se desarman. Se aman. Pasa el tiempo. Celos, gritos, portazos, teléfono. Mensajitos desde trincheras embriagadas. Distancia. Distancia de la distancia. Frases en muros, cartas encubiertas, voces de amigos en común. Tiempo. Visiones a través de otras bocas y cambio de sábanas.Viento, frío,orillas. Revueltas, rebesos, reamores. Y luego: nunca te he visto, nunca pensé que me enamoraría de alguien así, me enfermas, alejate, cambia: y si tú, y si yo. M escapa al desierto, dice que los negocios, que esto, que lo otro. A manda señales de humo a otras partes del mundo. M escribe versos en papeles sueltos los que guarda en botellas las que luego van a parar al desierto. M se baña en la arena. A rompe guitarras. M se equivoca una y otra vez, salvavidas artificiales van en su ayuda. A viaja en avión, en 2 segundos aparece frente a M. Besos. Destrucción y violencia. M rompe el misterio, A entra en furia, se distorsionan sus señales de humo. El desierto no es suficientemente grande. A vuela. M barre todo, provoca tornados. A olvida sus pantalones recién comprados. M se los envía por correo: no mensajes, no palabras, no dibujos, no cuadros (M adora pintar cuadros) no nada. A recuerda. M recuerda y fabrica incendios de menor escala en los basureros de la oficina en donde trabaja desestructurando la burocracia. A se apropia de una terraza en donde medita todas las noches, rodeado de ebrios, voces de barrio y una que otra rubia tarada.

Día de la Mujer

Un mendigo, estilo Walt Whitman, descalzo, tendido sobre una banca de la calle Huérfanos, usando un vestido rojo como una suerte de homenaje, de burla, de llanto

Adoquines cubiertos de asfalto

I
Dos ancianas sin ojos cantando
canciones para no ser olvidadas

II
Conjunto de viejos corbata
conversando afuera del café Haití

III
Viejito pascuero arrugado
pidiendo monedas
-música evangélica de fondo

IV
Tartamudo epiléptico llorando,
rezando en las escaleras de una
iglesia

V
Ante tamaño gentío: deseos
de gritar, morir, desaparecer

bailaba

te escribo mientras tu bailas
hace ya 2 cuadradas de años

te llanto mientras tu bailas
te pensamiento mientras tu bailas
te salida mientras tu bailas
te camino mientras tu bailas
te silencio mientras tu bailas
te corazón mientras tu bailas
te ojo mientras tu bailas
te mano mientras tu bailas
te ventana mientras tu bailas
te cama mientras tu bailas
te nada, nada de nada mientras tu bailas
te entropía mientras tu bailas
te pechopartido mientras tu bailas
te muralla mientras tu bailas
te suelopupila mientras tu bailas

mapa

5 de sur a norte
se unieron en uno
dos advertencias que bailaban
sigo la curva
me pierdo
no quedan signos
solo tu sonrisa a kilómetros de distancia
tus ojos gritando
tu boca golpeando el techo

5 de oeste a este
corta vía que me lleva a tu boca
donde me estrello con tu rojo que me devora
y me devora y me devora
mientras juego con tus senos
que respiran todo lo que les dijo

Runeii

Yo soy de la creencia de que para desbaratar un sistema, hay que hacerlo desde afuera... Pero que se yo.

A pesar de eso, es posible, en muchos casos, que así sea. Pero en la industria musical, una de las tantas maquinarias manipuladoras de la modernidad (una de las peores, quizas), el desbarataje vino desde adentro. Queridos lectores, con ustedes, Talk Talk, el grupo que rompio con todos los esquemas.

Uno mas de esos grupos de pop sintetico de los ochentas que copiaban a Duran Duran (o sea, miren los nombres), Talk Talk era un cuarteto ingles destinado al olvido. La industria los exprimio y les saco un par de hits, entre ellos "It's my life". Les fue bien, asi que les asignaron mas recursos, y les entregaron mas libertad creativa, asi que su siguiente album, "The Colour of Spring" fue mas a su pinta, y menos a la de la masa. El resultado fue sorprendente, en todo caso, el disco vendio y vendio harto, porque habian un par de canciones amigables (como "Life's what you make it").

Les entregaron mas lucas y completa libertad creativa, y ese fue el momento que el grupo estaba esperando para desvelar su revolucion. Con el presupuesto y sin amarras, el grupo se puso a crear su cuarto disco, momento en el cual de grupo ya no quedaba mucho: las composiciones se limitaban al vocalista del grupo Mark Hollis, con apariciones intermitentes de Webb y Harris, bajista y baterista respectivamente. Sacandole el jugo al presupuesto, Hollis agendó a varios musicos extras, se tomo un año entero para la grabacion del disco, invoco influencias del free-jazz y de la musica ambiental y junto el productor pasaron meses editando piezas improvisadas. Para generar atmosferas, Hollis hacia tocar a los musicos en la oscuridad, rodeados de velas, o con luces violentas.

Finalmente, en 1988 surgio Spirit of Eden, y se le hizo llegar una copia a los ejecutivos de EMI, la compañia disquera. Perplejos, le solicitaron a Hollis que grabara una nueva cancion o editara alguna para poder tener algo que vender. El hombre se nego, y EMI no tuvo mas remedio que editar el disco.

Como era obvio, no vendio tan bien como su antecesor. El disco en si, ya era un triunfo, pero Hollis y compañia querian mas: decididos a hacer un nuevo disco, y sospechando que ya no tendrian el beneplacito de su compañia disquera, y considerando que ya tenian el dinero necesario para irse a una compañia mas pequeña y mas libertaria, buscaron desligarse de la empresa, a lo que estos respondieron inmediatamente con un violento NO.

Talk Talk llevo el caso a los tribunales, y EMI contrataco demandando al grupo POR HACER UN DISCO QUE NO ERA COMERCIALMENTE SATISFACTORIO. Por suerte, el grupo gano la disputa, y se enrolo con Polydor. Repitiendo un poco el proceso, pero adentrandose mas alla en la improvisacion, y jugando con los limites del concepto considerado como musica, el grupo lanzo su ultimo album, Laughing Stock, en 1991.

El ultimo disco del grupo es el perfeccionamiento de una propuesta musical unica, atrevida, introspectiva y al mismo tiempo, brutal.

Estos dos discos son en si, un testamento de la resistencia, de la inteligencia, de la capacidad humana. Tanto la musica, como toda la historia que revuelve a Spirit of Eden y a Laughing Stock, son el punto algido de la historia musical del siglo pasado. Una obra conjunta: que nos revela los secretos mas oscuros del alma de un genio como Mark Hollis, que apela a todos y a cada uno de los habitantes de este planeta, que nos obliga a desesperarnos, sacudirnos, a cerrar los ojos, a sonreir, a llorar, a experimentar emociones que nunca antes habiamos sentido, a confabular, a conspirar, a contemplar y a crear... A crear un mundo sobre las nubes de nuestra cabeza.

Ok, a viajar:

Spirit of Eden

The Rainbow | Eden | Desire



Inheritance



I believe in you



Wealth




Laughing Stock

Myrrham



Ascension day



After the flood



Taphead



New grass



Runeii





Haganse un favor chiquitines, y amen estos discos, amenlos mucho

Micabezahaceunosaños

(Todo es
todo no es)

La luz es un corpúsculo ondulatorio
tus pequeños ojos la infinitud
de lo que llamamos alma
El silencio es la canción
entre era y era
la nada es armoniosa,
la inercia es un devenir constante,
tus abrazos golpean mi espíritu,
el equilibrio es un baile de partículas
sin sentido,
sumergidas en música caótica
todos gritan sus notas,
los árboles son relámpagos de la tierra,
tu silueta es difusa
se desnuda ante la luna,
somos un vacío chocante
proclamando a mitad de la noche nuestra existencia
solo nuestra
solo
nos desbordamos lentamente en un beso,
yo prometo todo
como si fuera nada,
tu asientes a todo
como si fuera nada,
¿somos los únicos que miran las estrellas?
¿somos lo único que miran las estrellas?

Puede que
Este universo
Gire
En torno
A
Tu
Nariz,
Puede que
Sea
Un péndulo
Que dios
Un día
O noche
O ambos
Dejo meciendo
A la
d e r i v a

estas letras
esta tinta
en movimiento
No son más que notas en un cuaderno sin nombre
en mi cabeza no tienen lógica
tampoco la quieren
(la repudian un tanto)
5 = II+ dos
Lo perpetuo es
O
No es
pero nunca será ambos
la mujer a la que escribo
muere constantemente
trás su exhalación
Somos
Lo que nuestros vidrios nos dejan ver
Olemos todo el aire que se pase a nuestro alrededor
Sentimos el mundo
Como una sábana hostil
Envolviendo el cuerpo
Las orquestas irrevocables
Habitan en los oidos
La lengua es banquete
De sabores indeseables
Pero estamos aquí
Alzados frente a estos músculos
Y huesos,
El saco dimensional
Donde se mezcla
Razón
Instinto
Apego
Corazón
Mentiras
Voluntad
Locura
Y el afán de verdad

Se escapó
Negando su naturaleza contradictoria
(el idioma no permite estas cosa)
Hoy
Intenta linealizar esferas
Comprimirse la cabeza
Con la pantalla del televisor
Estas mentiras-verdades-a-medias
Sobre las que sentamos todo
Se acaricían unas a otras
Morbosamente
Piedras que nos olvidaron
Las olvidamos
Encendemos la triste fogata
Luego de llegar del trabajo

La confusión
Los llantos
Las risas a medianoche
Son prueba de nuestra existencia
La realidad es un unicornio
Colgado de un trapecio inmaterial
En un circo infinito que no se detiene
Flotando
En un flujo caotico de falsos bañados en certeza

Corría el tiempo
Ya se suspendía
Tropezaba con el infeliz hombre
Que escribía

Naturaleza

E n
s u
perfección
t o d o
nace
p a r a
morir

Fin

Aceptemos las weas
como son

vayamosnosalacresta
de
una
buena
vez

Ud. quiere

un chancho gordo
que pese poco

Amoniaco

Quimica inorganica

esa rama basureada de la quimica analitica
sustancias descartadas del plano espiritual
porque no estan compuestas a base de carbono
que culpa tienen ellas!
que estructura superior dictaminó
que el carbono es la base de la vida!
no parece, al menos, una ordenanza aleatoria?
no es acaso vejatorio, quisquilloso y discriminador?

es posible subsistir sin ellas?
el piso en el que nos paramos
el aire que respiramos
el agua que nos hidrata

mierda, el amoniaco que deprotona. Que deprotona, mierda!
el amoniaco que se volatiliza
que penetra en nuestras narices
que nos vuelve idiotas
por que merece menos respeto que otras sustancias?
por que no se constituye a base de carbono, acaso?

si al final del dia ella me sonrie, ella me ama
aunque por mi organismo organico fluya esa sustancia impura

por que? por que chucha discriminamos al amoniacooooooooooooooooooo!!




(N. de A.: Estos escritos fueron realizados bajos las influencias del amoniaco. En decidida contradiccion con lo expuesto en estas lineas, se les recomienda encarecidamente no consumir esta sustancia. Hay mejores voladas por ahi)

Juego

La olla esta llena
asi que dejame tomar el control

Y voy a gritar
voy a mandar
voy a armar y desarmar
a destruirlo todo

y lamentarme

Te cedo el control
de aqui en mas, obedezco

Lo exijo de vuelta!
me urge gritar, volver a destruir...
pero mejor no. Creo que me voy a acostar.